岑晚晚蹲在断墙缺口后头，锅铲还横在腿上，手指抠着柄上的凹痕。风停了，臭味沉下来，黏在头发和围裙上，像一层甩不掉的壳。她盯着空地入口那道斜坡，眼睛没动，耳朵却一直竖着。刚才巡逻的人走远了，可这地方安静得不对劲，连野猫都不敢来。

脚步声是突然出现的，从水泥管那边绕过来，踩在碎石上不急不慢，像是知道她在这儿。

她没抬头，手往下一滑，把锅铲攥紧了。

人影走到路灯残骸前站定。西服下摆沾了泥，运动鞋鞋尖裂开一道口子，露出里面发黑的棉线。燕九卿没打伞，头发湿漉漉贴在额角，左眉骨那道疤在昏光里显出点青灰。

“那只是任务道具。”他说。

声音不高，也不低，刚好够她听见。没解释前因后果，也没问她为什么跑这儿来，就这一句，干巴巴砸在地上。

岑晚晚终于抬眼，嘴角一扯：“所以你们接吻都带说明书？”

她站起来，动作不大，但锅铲跟着抬了三分。他看见了，没动，右手却往上蹭了蹭手腕内侧，那里有道旧伤，被袖口盖着，碰一下就跟抽筋似的。

“道具需要触发条件。”他说，“不是情感表达。”

“哦。”她应了一声，往前走了两步，踩进那滩还在冒泡的臭泥里，“所以红裙女也是道具？你西装里是不是还藏着别的？编号多少？八号？九号？”

“我以为你知道。”他说。

这句话比刚才那句还轻，可落下来的时候，她手里的锅铲差点没拿稳。

静了两秒。

她冷笑：“你当我是夜市路灯？亮着就默认在线？”

他没接这话。从西装内衬摸出一张金属卡，巴掌大，边缘磨得发亮，表面刻着编号和一圈火焰纹。递过来，没强求。

她没接，只盯着卡片反光映在他脸上的那道阴影。光从斜坡上漏下来一点，照见他眼下乌青，还有袖扣——平时总转的那个钢笔模样的东西，今天没转，就那么钉在那儿。

“我现在不想看。”她说。

声音压下去了，不像刚才那样冲，但也没软。锅铲慢慢放低，可手没松。

他收回卡片，插回内衬。那里绣着两个字，她认得，“晚照”。以前以为是品牌标，现在看，倒像是谁硬缝上去的。

两人中间隔着半截倒塌的电线杆，底下那摊臭泥还在咕嘟，气味一阵浓一阵淡。远处有车声，模糊，听不清型号，只知道不是警车。空气里湿气重，她的雨靴底开始打滑，但她没换位置。

“你走你的任务，”她说，“我过我的夜市。”

说完，她把锅铲插回腰后，拍了拍围裙。干结的臭泥簌簌往下掉，肩膀一抖，丸子头松了一缕，垂在耳侧。她没去撩。

他站着没动。

三秒，或者五秒。她没数。直到他转身，西服下摆扫过一丛野草，露水溅起来，打湿了裤脚。他没回头，脚步也没变，一步步走上斜坡，背影被上方微弱的路灯光切成薄片，最后消失在坡顶。

她没追视。

低头看自己的手。指尖在抖，很轻，但能感觉到。她缓缓握拳，指甲掐进掌心，疼，但胎记不烫了。右眼尾那块皮肤终于安静下来，像被按掉的火苗。

碎石堆旁躺着她踢出去的空罐子，铁皮变形，写着“臭王”的那面朝下。她没去捡。风又起了，这次带着工业区特有的焦油味，混着点锅炉房排气的硫磺气，冲淡了臭豆腐的余味。

她站在原地，没动。

远处火车鸣笛，一声长，一声短。头顶云层还是厚，一颗星没有。她的头发还在滴水，不知道是露水还是刚才蹭上的臭液，冰凉顺着脖颈往下流。

脚边有片玻璃碴，反着光。她抬起雨靴，轻轻碾了一下，碎成更小的渣。

巷口传来电动车启动的声音，接着是轮胎压过坑洼地面的颠簸响。一辆送餐车拐进来，骑手戴着头盔，看了眼倒塌的路灯，骂了句什么，调头走了。

她眨了下眼。

腰后的锅铲有点硌，但她没去调整。围裙口袋里的布包又温起来，不烫，但存在感明显，像揣了块刚出炉的红薯。她没掏出来，也没碰。

就这么站着。

斜坡上留下他走过的痕迹，草被踩倒一片，湿漉漉贴在地上。她盯着那片草，看了很久。

然后抬起手，抹了把脸。

手指在鼻尖前晃了晃。

还是臭。