清晨六点，油锅刚烧开，岑晚晚的摊子就支在了老位置。铁皮推车轮子有点偏，她踹了一脚才稳住。锅铲敲了两下铁锅，声音清脆，像往常一样开始炸油条。热气往上窜，熏得她眼角有点湿，但她没擦，只是耳朵动了动——最近总感觉有人盯着她。

第一个客人是两个大妈，拎着菜篮子，凑近摊位低声说话。

“听说没？那个炸臭豆腐的小姑娘，是白月光投胎。”

“可不是嘛，前天我孙子闻了她锅气，连吃了三碗饭！”

岑晚晚手一顿，锅铲停在半空。她转头看去，两人已经递钱接油条，装作什么都没说。她也没吭声，把油条夹进纸袋，甩手扔过去。

第二个来的是个戴耳机的年轻人，举着手机对着她拍。

“家人们，这就是传说中的‘白月光’摊位！据说吃了她做的饭能通灵！”镜头扫过来，她直接抄起锅铲往锅里一砸，“当”地一声巨响，对方吓得后退两步，差点绊倒。

“要买就买，不买滚。”她瞪眼，“别拿我当猴耍。”

那人讪笑两声，还是扫码付了五块钱，拿了根油条灰溜溜走了。

第三个动静最轻。两个穿风衣的男人站在巷口拐角，离摊位二十米远，说话声音压得极低，但风正好把话送了过来。

“消息确认了？真是她？”

“不像假的，昨夜东区三个据点都收到指令，重点关注。”

岑晚晚低头搅了下锅里的油，动作没变，心跳却快了半拍。她右眼尾的胎记忽然发烫，像是被谁用火柴头轻轻蹭了一下。她抬手摸了摸，温度正常，可那种灼感还在。

她不是没听过怪话。十二岁那年用臭豆腐熏晕整条街，有人说她是狐仙附体；去年城管追她三个月，又有传她是逃犯之女。可这次不一样。这话不是从街头巷尾随便飘来的，它是被人有目的地放出去的，还带着方向——直指她。

她抬头看了眼对面巷口。

燕九卿站在那儿，一身三件套西装，运动鞋踩在水泥地上，左手插在口袋里，右手无意识地摩挲着左腕那道旧伤。他没靠近，也没叫她，就那么看着她忙活，眼神像隔着一层雾。

岑晚晚盯着他看了三秒，锅铲又敲了两下锅沿，走过去。

“你又来干嘛？”她站定，语气带刺，“上次投票偏袒我，这次不会又要给我打钱吧？”

燕九卿没笑，也没动。他转了下手里的钢笔，一圈，两圈，笔尖朝下点了点空气，像是在写什么字。然后他看着她，声音不高：“别信那些话。”

“啥话？”她挑眉。

“他们说你是‘白月光转世’。”

岑晚晚愣了半秒，随即笑出声：“哈？我？转世？我还以为我要当财神呢！”她笑得肩膀抖，连耳尖都跟着颤了两下，“你要不说我都忘了这词儿长啥样。”

燕九卿没笑。他的目光落在她右眼尾那道火焰状胎记上，停了几秒，像是在确认什么。然后他收回视线，声音冷了下来：“白月光早死了。”

空气一下子静了。

摊位那边油锅还在滋啦作响，可她耳朵里只剩这一句。

她收了笑，看着他：“你说啥？”

他没重复，也没解释。只是又看了她一眼，那一眼里有她看不懂的东西——不是怀疑，也不是厌恶，而是一种近乎悲悯的清醒。

“有些事，知道得越少越好。”他说完，转身就走。

岑晚晚站在原地没动。风吹过她额前碎发，锅铲还握在手里，指节有点发白。她想喊一句“你他妈到底在打什么哑谜”，可话到嘴边又咽了回去。这种话问多了，显得她真在乎。

她在乎吗？

她低头看了看自己的手，又摸了摸右眼尾。胎记不烫了，可刚才那一瞬的灼热感还在皮肤底下留着印子。她想起小时候每次发烧，母亲都会用凉毛巾敷这里，一边敷一边哼歌。那歌调子很老，她一直以为是摇篮曲，现在突然觉得，可能根本不是。

她回摊位，拿起抹布擦锅。动作利落，一下一下，像是要把什么脏东西蹭掉。可耳边全是那句话来回撞：白月光早死了。白月光早死了。白月光是谁？为什么他提起来像在念悼词？她算哪门子转世？谁要拿她当替身？

荒唐。太荒唐了。

可更荒唐的是，她心里居然有一点点怕。不是怕危险，是怕自己真的不是自己。

她停下擦锅的动作，抬头望向燕九卿离开的方向。人早就没了影，只有一辆黑色轿车从街角缓缓驶出，车窗反光，照不出里面的人脸。她看见驾驶座上的手抬起，钢笔在指尖转了一圈，然后消失。

她没再看。

她把锅盖盖上，火调小，坐回小马扎。路过的大妈还在议论，年轻人直播换了个角度继续拍，风衣男也还没走。她听着，不动声色，手指却悄悄摸到了腰间调味瓶——第七个，红裙女给的那个黑陶坛，此刻正微微发烫。

她没打开。

她知道现在不能。这一摊子人盯着，任何异常都会被放大成证据。她只是把瓶子按了按，确保它还在。

然后她继续炸油条，翻面，捞起，装袋。动作熟练得像机器。有个小孩跑来买豆浆，她顺手多塞了根葱油饼。孩子妈妈道谢，她点头，嘴角扯了下，算是笑了。

可她心里清楚，从今天起，她不能再只是个炸油条的。

她起身走到摊子背面，从推车夹层抽出一张皱巴巴的地图——城西工业区周边街道图，上面用红笔圈了几个点。其中一个就是昨晚她和燕九卿去过的废弃酱园，37号。另一个是她从未去过的地方，标着“老锅炉房”，旁边画了个叉。

她盯着那叉看了一会儿，把地图折好塞回去。

回来时，她顺手往油锅里撒了把盐。火苗猛地蹿高，油烟冲天，呛得路人咳嗽。她不管，只站在锅前，锅铲轻敲铁锅，一声接一声，像是在数心跳。

远处，那辆黑色轿车停在三条街外的路边。燕九卿坐在驾驶座，车窗降下半寸，风把他的领带吹得晃。他手里钢笔转得飞快，一圈接一圈，几乎看不清轮廓。副驾上放着一份文件，封面空白，内页第一页写着：“计划代号：归尘”。

他拨通一个未命名号码，电话接通，他没等对方开口，只说了一句：“计划照常，但她不能知道。”

挂断，他把手机扣在腿上，目光穿过挡风玻璃，落在夜市方向。那里人声渐起，炊烟缭绕，她的摊子就在其中，小小的，不起眼，却又像一颗正在升温的火种。

他闭了下眼，再睁开时，眼神已恢复平静。发动车子，轮胎碾过路面，发出轻微摩擦声。

车走了。

岑晚晚低头擦锅，耳边回响着“白月光”三个字。她第一次觉得，自己站的这块地，好像不再踏实了。