刀光落下的瞬间，岑晚晚抬锅就挡。

“铛——！”

三把短刃同时砍在铁锅边缘，火星子炸得她眼皮直跳。锅面一震，虎口发麻，差点脱手。她咬牙死攥锅柄，脚底打滑往后蹭了半步，后背猛地撞上个温热的东西——是燕九卿。

他没倒。

虽然整个人轻得像根晾衣绳，摇摇欲坠，但脊梁撑着，硬是没塌。

“三点钟！”她低吼一声，左手甩出藏在袖口的辣椒粉包。粉末在空中炸开，呛得左侧黑影连退两步，捂眼咳嗽。

燕九卿闻声拧腰，左腿横扫，正中那人膝弯。“咔”一声闷响，对方跪地，他顺势一脚踹出去，人撞向另一侧偷袭者，两人滚作一团。

头顶风声又起。

“低头！”他嗓音劈裂。

岑晚晚蹲身贴地，他反手抽出西装内衬布条，“啪”地抽向半空。一把撒下的盐粒被截住，落地时滋滋冒烟，腐蚀出几个小坑。

两人借势蹬地旋转，锅与钢笔交替出击。她横铲逼退一人，他用笔尖挑飞另一人腕间飞针。动作不快，甚至有些笨拙，可偏偏卡在节骨眼上，一个攻前，一个补后，像是排练过千百遍。

喘口气的工夫，她听见自己心跳比敲锅还响。

胎记还在烫，不是烧，是持续针扎，从眼尾一路窜到耳根。她不敢摸，怕分神。眼角余光扫见胸口——那块悬浮金属片投出的地图红点，依旧钉在她心口位置，纹丝不动。

不是乌龙。

是真的认她。

她咽了口唾沫，喉咙干得像砂纸搓过。

“你还能撑多久？”她压着声音问。

“看你。”他回。

“少来这套。”她哼了声，“你现在站都靠我顶着，别以为我没感觉。”

他没反驳，只说：“他们换节奏了。”

她说得没错。第一批人退得干脆，第二批上来四个，脚步沉，呼吸稳，手里兵器也不一样。有人拎着带钩的糖浆链，有人端着冒泡的酸汤钵，还有人指缝夹着咸钉，走一步，地上就蚀出一行小坑。

空气开始变味。

甜香、辣气、酸雾混在一起，熏得人脑仁发胀。地面残留的血迹和散落的调料受潮挥发，白蒙蒙一层烟往上飘，视线模糊。

“往中间挪。”他说。

“废话，我不瞎。”她嘴上不饶人，脚下已经动了。两人背靠着背，一点点往大厅中央移。那里有道地裂，高出周边半掌，勉强算个制高点。

她撕下衣角，蘸了点手上的血抹在锅沿。胎记微烫，能感应到敌人移动时带起的气流变化。刚才那一刺就是这么预判出来的。

“左边第三个，右肩下沉。”她提醒。

燕九卿立刻出脚，正踹在那人持链的手腕上。糖浆链甩偏，缠住柱子，黏糊糊拉不开。

“你什么时候学会看气流了？”他问。

“你以为我天天支摊是在喂猫？”她翻白眼，“油锅冒泡的方向都能看出风速，这点动静算啥。”

他扯了下嘴角，没笑出来，咳了口血。

她瞥见那抹红溅在裤管上，心里咯噔一下，面上不动：“省点劲，别浪费在我身上。”

“本来也不是为你。”他低语，“是为了……别让他们重新激活残片。”

她懂。只要那破地图再亮，所有人注意力就会回到她身上。而他们现在最缺的，就是被盯着。

果然，角落里有人举起一面铜镜，对准金属片。光路刚要接上，燕九卿突然扬手，钢笔飞射而出，“当”地撞偏镜面。反射光打歪，照在墙上，什么都没投出来。

“干得漂亮。”她嘀咕。

“下次没这么准了。”他收回手，指尖发抖。

“那就别有下次。”她握紧锅，“我说，咱俩这算不算第一次并肩作战？”

“不算。”他答，“上次你在王记烧烤翻串，我在对面楼顶狙掉三个狙击手，也算并肩。”

“放屁！我都不知道你在那儿！”

“我知道就行。”

她气笑了：“你属狗的？暗地里跟着还嫌不够，非得现在凑近挨揍？”

他没接话。

四周压迫感再度收紧。第二批四人不再分散进攻，而是呈弧形压进，封锁走位空间。糖浆链甩过来，粘住锅边，她猛力回拽，差点被拖出去。

燕九卿一脚踩住链条，她趁机抽锅。两人配合默契，可体力耗得更快。她额头冒汗，冷的，手指伤口崩裂，血顺着锅柄往下滴，在水泥地上积成一小滩。

“你还剩几张通行证？”她问。

“没了。”

“兜里那张焦纸呢？”

“那是我早餐包装纸。”

“……你耍我？”

“争取时间。”他声音越来越低，“只要他们不确定你是真目标，就不会动用杀招。”

“可地图它认我啊！”

“也许……”他顿了顿，“它本来就要找你。”

她一愣。

胎记忽然剧烫，像有根针扎进去。她闷哼一声，膝盖一软，全靠锅撑住才没跪下。

“怎么了？”他问。

“不知道……就是……”她喘了口气，“有点晕，耳朵嗡嗡的，好像听见谁在叫……”

“别听。”他立刻说，“是干扰，有人在用声波调味。”

“放屁，我明明听见喊‘姐姐’……”

话没说完，一股腥风扑面。右侧那人泼出一碗黑汤，她闪得慢，溅到手臂，火辣辣疼，像是被开水烫过。

燕九卿抽出内衬布条裹住她手臂，布料瞬间发黑。“腐蚀性酱汁。”他沉声，“别让沾脸。”

她龇牙咧嘴：“你说得轻巧，他娘的这帮人做饭比杀人熟练！”

“因为他们本就是厨师。”他盯着对面几人，“第七食盟的调味战卫，专司活体试味。”

“所以拿我当新菜测毒？”

“差不多。”

她冷笑：“行啊，那我今天也给他们尝尝味道。”

她猛地抓起锅里一块烤焦的肉，蘸了自己血，往嘴里塞。

“你干什么！”他惊。

“闭嘴。”她嚼了两下，腮帮鼓起，“我摊上的料，我自己清楚。这可是能熏晕城管三年的配方。”

下一秒，她鼓起腮帮，对着冲上来的人“噗”地喷出一口血雾混着碎渣的玩意儿。

那人正要抬刀，迎面中招，眼睛当场红肿，惨叫着后退。其他人也被气味波及，纷纷掩鼻。

“臭吗？”她问。

“臭得像个馊了十年的泔水桶。”他老实答。

“那就好。”她咧嘴，“我特意加了隔夜虾酱和臭苋菜梗。”

他居然点头：“有效就行。”

两人缓过一口气，背脊相抵，呼吸交错。她的丸子头散了一缕，扫在他颈侧，痒。他不动，也不敢动。

“你说……”她忽然开口，“你真信我能活过三个月？”

“押了十万。”他答。

“钱呢？”

“卖了祖传怀表。”

“你有祖传怀表？”

“骗你的。”

她笑出声，又咳起来。

外面天色渐亮，灰蒙蒙透进几缕光。大厅裂纹处积着昨夜雨水，映着两人狼狈倒影：一个满身血污，一个西装破烂，背靠着背，像两个被扔进斗兽场的废品。

可还没倒。

也不能倒。

第二批人退下，第三批已经在门口列阵。这次来了六个，手持特制兵器：辣椒弩、蒜泥喷罐、花椒迷烟弹……全是能致幻致痛的玩意儿。

空气中甜辣交杂，熏得人头晕。

“他们这是要把厨房搬来打架？”她吐槽。

“本来就是。”他盯着那群人，“对他们来说，战斗即烹饪，杀人即调味。”

“那我呢？我是主菜？”

“你是唯一能启动初代食灵的人。”他说，“但他们现在还不确定方式——是杀你，还是用你。”

她嗤笑：“管他呢，反正我现在只想活着把这锅刷干净。”

话音未落，六人同时出手。

辣椒弩射出七十二枚爆弹，空中炸开，辣雾弥漫；蒜泥喷罐扫出扇形黏液，落地即滑；花椒烟弹滚动释放麻痹气体，吸一口腿就软。

她抬锅狂甩，挡住正面攻击。燕九卿用钢笔挑飞近身飞针，一脚踢翻烟弹罐。两人旋转防御，锅与笔化作屏障，勉强撑住。

但她左手指伤口彻底崩裂，血顺着手腕流进袖管，整条胳膊都在抖。

他察觉到她动作变慢，低喝：“别硬撑。”

“你闭嘴。”她喘着，“我现在要是倒了，你连挡刀的机会都没有。”

“我不需要机会。”他说，“我只需要你站着。”

她一怔。

胎记突地灼烧，像要裂开。耳边那声“姐姐”又来了，更清晰，带着哭腔。

她摇头想甩掉，却发现脚下血迹不知何时蔓延成奇怪图案——像一张嘴，正无声开合。

“你看见了吗？”她问。

“什么？”

“地上的血……在动。”

他低头，脸色骤变。

“别看！”他猛地抱住她头，按进自己肩窝。

可已经晚了。

那滩血突然沸腾，升起一缕猩红雾气，直扑她面门。

她本能闭眼，却听见一声极轻的呼唤：

“姐姐，救我们……”