可冰冷的硬壳封面硌着他的肋骨，只带来更深的绝望。

空荡荡的画室里，只有他粗重的喘息声和窗外隐约传来的毕业生的欢笑声。阳光透过窗户，在地上投下明亮的光斑，却丝毫照不进他心底那片冰冷的黑暗。

他攥着那本遗落的速写本，像攥着一块烧红的烙铁，又像攥着一根救命的稻草。那是肖战存在过的证明，是他挣扎过的痕迹，也是他消失后留给王一博唯一的、冰冷的遗物。

那一刻，站在空寂的画室里，听着外面世界的喧嚣，王一博清晰地感觉到，有什么东西在他心底彻底碎裂了。

那个关于“肖战只是暂时离开，终会回来”的虚幻气泡，被彻底戳破。随之而来的，是一种灭顶的冰冷和一种近乎疯狂的决心。

他缓缓直起身，眼神空洞地看着窗外明媚得刺眼的阳光。那光芒落在他眼中，却折射不出任何暖意，只有一片深不见底的寒潭。他要把人找回来。

无论付出什么代价。无论……要多少个五年。回忆的潮水轰然退去，留下的只有刺骨的冰凉和更加剧烈的、撕裂般的痛苦。

王一博猛地睁开眼，急促地喘息着，额头上渗出细密的冷汗。出租屋里阴冷的空气重新灌入肺腑，带着雨水的湿气。

手机还紧紧贴在耳边，母亲带着担忧和催促的呼吸声清晰地传来。“一博？一博？你在听吗？你说话啊！” 王母的声音带着明显的不安。

桌面上，寻人启事上肖战的笑容依旧。瑞凤眼，唇下痣。照片旁他刚刚描摹的“Sean”签名，墨迹仿佛还未干透。电话那头，母亲给他描绘的，是另一双酷肖的瑞凤眼，另一颗位置相似的唇下痣。一个活生生的、触手可及的“补偿”和“念想”。

放弃肖战？接受那个酷似他的女孩？还是继续这五年如一日的、可能永远没有结果的寻找？冰冷的现实与残酷的诱惑，父母的期望与沉重的责任，五年积累的疲惫与深入骨髓的执念……

所有的一切都在此刻达到了顶点，在他疲惫不堪的灵魂里疯狂地撕扯、咆哮。胃部痉挛的疼痛再次袭来，喉咙里那股血腥味似乎更浓了。

窗外的雨，下得更大了。密集的雨点疯狂地敲打着玻璃窗，发出连绵不绝的、沉闷的噪音，像是世界末日的鼓点，催促着最后的判决。

他攥着手机的指节因为过度用力而发出轻微的咯吱声，手背上的青筋狰狞地凸起。嘴唇抿得死白，微微颤抖着。

对着电话那头母亲焦灼的等待，那个在唇齿间滚动、几乎要冲口而出的“好”字，最终，被更深的痛苦和一种近乎自毁的倔强死死地压了回去。

他艰难地动了动嘴唇，发出的声音嘶哑、干涩，像是砂轮磨过锈铁，带着一种耗尽心力的疲惫，却又透着一股不容置疑的决绝：“妈……” 他深深地吸了一口潮湿冰冷的空气，仿佛用尽了全身的力气，“……再给我……最后一个月。”

洛阳的冬天，干燥、寒冷。北风卷着细碎的沙尘，抽打在脸上，带着一种粗粝的质感。空气里弥漫着一种与重庆截然不同的、属于北方平原的萧瑟气息，还有一丝若有若无的、燃烧劣质煤块产生的硫磺味。

王一博推开“博舞工作室”厚重的玻璃门，一股混合着地板蜡、汗水和暖气的温热气息扑面而来。他反手关上门，将门外凛冽的寒风隔绝。门上的铜铃发出一声清脆的叮当，在空旷的练习厅里回荡。

眼前的空间不算太大，但明亮整洁。巨大的落地镜占据了一整面墙，清晰地映照出他此刻的身影——一身黑色的羽绒服裹着略显清瘦的身形，脸上带着长途跋涉后的疲惫，眼底沉淀着挥之不去的沉郁。另一面墙上贴着舞蹈动作分解图和几张色彩明快的演出海报，角落堆放着音响设备和一些练功用的软垫。

这里的一切，都透着一股崭新的、被精心规划过的秩序感，是他父母口中“正轨”的具象化。然而，这“正轨”的空气里，却弥漫着一股无形的、令人窒息的沉重。仿佛这崭新的四壁，不是庇护所，而是精心打造的囚笼。

他脱下羽绒服，随手搭在旁边的把杆上。冰凉的金属触感透过薄毛衣传来。他走到落地镜前。镜中的自己，眼神疲惫而空洞，下颌线绷紧，带着一种与这崭新环境格格不入的疏离和倦怠。

五年了。距离那个毕业典礼上刺眼的空位，已经过去了整整五年。时间像一把钝刀，缓慢地切割着最初的焦灼和愤怒，留下的是更深沉、更顽固的疲惫和一种近乎麻木的执念。

五年里，他遵循着那个在重庆黄桷树下对着电话说出的“等我”，固执地执行着一个近乎偏执的仪式：每年冬天，当洛阳平原被萧瑟笼罩时，他便背上行囊，独自南下，在重庆那座庞大而潮湿的山城里，度过漫长而徒劳的一个月。

每一次，都是同样的轨迹：在江岸名邸附近徘徊，看着那扇冰冷的大门开合，却再未见过肖振华夫妇的身影，邻居说他们似乎搬去了别处；在解放碑、磁器口、观音桥那些人流汹涌的地方，拿出早已褪色卷边的寻人启事，重复着毫无希望的询问；去派出所询问，得到永远不变的官方答复；甚至循着一些虚无缥缈的传言，去过重庆周边几个偏僻的县镇…每一次，都如同石沉大海。

那座城市的每一个角落，似乎都在无声地嘲笑着他的固执，用浓雾、用冷漠、用讳莫如深，将他所有的努力化为泡影。

每一次无功而返，回到洛阳，面对的都是父母愈发深沉的失望和无声的责备。

工作室的经营，在父母动用关系和人脉的扶持下，算是步入了正轨，承接了一些青少年培训和商演项目。但王一博知道，这更像是一个精心布置的舞台，他只是一个按剧本表演的提线木偶。他的心，从未真正从重庆那片浓雾笼罩的土地上抽离。

“回来了？”一个略显低沉的声音从身后传来。王一博没有回头，镜子里映出父亲王建国的身影。他穿着质地精良的深灰色羊绒衫，头发梳理得一丝不苟，脸上带着惯常的严肃，手里端着一个保温杯。他走到王一博身边不远处的把杆旁，目光落在镜中儿子疲惫的脸上，眉头不易察觉地皱起。

“嗯。”王一博低低应了一声，声音有些沙哑。

“重庆那边…还是一样？”王建国的语气听不出什么情绪，像是在问天气。

王一博沉默了几秒，镜中的眼神更加暗淡。“…嗯。”一声极轻的叹息，几不可闻。

王建国拧开保温杯盖，吹了吹热气，抿了一口。“五年了，一博。”他的声音不高，却带着一种沉重的、不容忽视的力量，“你还要这样找多久？为一个…可能永远也找不到的人，把自己耗进去？值得吗？”

值得吗？这三个字像三根冰冷的针，精准地刺进王一博心底最脆弱、最不愿触碰的地方。镜子里，他看见自己放在身侧的手，无意识地攥紧了拳头，指节因为用力而泛白。

“他不是‘可能找不到’的人。”王一博的声音很轻，却带着一种近乎固执的坚持，“他只是…不见了。”

“有区别吗？”王建国的语气陡然严厉了几分，带着一丝被忤逆的不耐，“结果都是一样！人不见了！音讯全无！五年了，活不见人死不见尸！你还要固执到什么时候？你看看你现在！像个什么样子！”他的目光扫过王一博眼底的乌青和眉宇间化不开的沉郁，“工作室是开起来了，可你的心思在哪里？跳舞？我看你是跳给鬼看！整天魂不守舍，对得起你妈和我给你铺的路吗？对得起你自己吗？！”

一连串的质问，如同冰雹般砸落。那“铺好的路”、“对得起”，像沉重的枷锁，勒得王一博几乎无法呼吸。